Mujer al borde de un ataque de... pus

¡Vaya mierda día! Empezó con un mail de rumbo (punto es) pidiendome una autorización del titular de la tarjeta (de la empresa con la que he comprado mi billete de avión a los Eustaquio Eustaquio Urdangarín Urdangarín, más conocidos como ¡Eh! ¡Eh! ¡Uh! ¡Uh!) total, que me pedían no sólo la firma sino también una copia del pasaporte y una copia de la tarjeta por los dos lados... ni de coña mando todos esos datos juntos en un coreo electrónico así que depués de marear al departamento comercial (o mejor, depués de que me tocaran mucho las tetas a través del teléfono, un FAX permanentemente comunicando y el correo electrónico) les he mandado a freir monas. Resumiendo, no tengo billete de avión. Después he puesto todo mi interés en la masa crítica de hoy... como podeis imaginar estoy pedaleando en casa porque ¡oh! sí, la historia se repite y mi fístula también, como el ajo o más y me duele, buaaaaaa. Resumiendo, sabiendo lo que va a pasar entre esta noche y mañana (estoy empezando a distinguir los síntomas previos al festival de sangre y pus) he decidido que nada de sillines.

Miserable, así se ha quedado el día. Eso sí, cuando empezé estas líneas medio llovía y ahora está cayendo lo que no está escrito así que igual me ahorro la pulmonía por asistir a una masa crítica en Manchester, como véis siempre hay un lado positivo. Por cierto, que sigo hiperactiva y ahora sí, empieza a afectar al sueño...

-la paya-